Mardi 11 décembre 01, Samâdhi PM (suite)

Toujours le même musée :
– « Et ceci, qu’est-ce que c’est ? »
– « Ca, c’est une reproduction du mantra de l’habitude. »
– « Et là, cette vieille peinture rouge-noirâtre ? »
– « Ca, c’est une œuvre unique en son genre, c’est une vieille obsession. »
– « Et celle qui lui fait face, presque toute blanche ? »
– « C’en est une autre, de la Renaissance. »

Cette peau de chair, ce palpitant inconscient qui fait battre les tempes, cette enveloppe qui circonscrit portion d’espace, cette silhouette sans fin qui se tourne et contourne se cherchant désespérément forme établie, cette puissance de fascination, cette forteresse d’illusion, cette citadelle du désir,
Il est vraiment des jours de l’Opaque,
Il est des jours du secret,
Il est des jours de morts sans fin,
Ces jours qui tuent et assassinent même jusqu’aux gouttes d’aurore d’une âme.
Il n’est rien à dire, il n’est rien à ajouter.