Mardi 18 décembre 01, Samâdhi AM

Il est ces jours de pluie de l’à verse et de la bruine. Il y a ce matin en l’aube naissante de ce jour nouveau la présence d’une lumière encore humide, qui nous entraîne déjà vers un soleil à venir et nous montre nostalgie de cette terre nouvelle, humus qui s’en va amender le sol de sa mort et offrande. Ces cycles traversent le langage subtil de nos corps, de nos vies.
Morts et résurrections, travail immuable et perpétuel qui se trame et se fait à notre insu s’il ne se fait en conscience. Notre “perméation’’, notre accord, notre acceptation nous développent, nous enlèvent ces enveloppes-voiles de nos peaux de terre usées et obsolètes désormais. Nous sommes la pâte brute et grossière, tout juste sortis du moule matriciel, il est maintenant ce lent travail cosmique qui se traverse de labeur cette substance encore inerte et “irresponsive’’ de vie véritable. Conscience œuvre, un poumon en forge qui dilate et soulève les ombres. C’est le lent œuvre alchimique de transmutation, c’est la lente découverte de la nature de chaque corps qui “tégumente’’ cette réalité de nos êtres, c’est l’œuvre de purification, de décantation et de séparation.
Ces vieux habits qui nous ont si bien vêtus du décor ou de la richesse de leurs illusions, ces vieux habits-valets qui se sont devenus parts vivantes de nous-mêmes, qui se sont faits corps-service, nous nous surprenons, un jour de réalité, de nous découvrir tout soudain pour eux tendresse et attachement, de ce jour où ils se doivent tomber et où nous nous devons de nous en séparer.
Ce sont ces parts intimes de nos êtres, ces parts qui ont si tant œuvré et eurent leur temps de gloire et de réalité, ces parts qui se doivent mourir et servir de ferment à vie nouvelle à venir, parts laissées à l’abandon d’un bord de chemin aux pas-engrenage des cycles en marche, ces parts qui ne nous appartiennent plus.
Et nous nous devons de descendre chaque fois davantage en les profondeurs d’inconscience de nos tissus, chercher ces vieilles toiles de morts qui couvrent de chape et devenir et réalité. Nous sommes pétris et soumis à cette grande respiration de Vérité qui, sur son boulier des jours et saisons, nous calcule rythme-corps-singulier, nous faisant découvrir sous chaque peau de mort lumière assoiffée plus profonde et véritable.
Il est des habits qui sont chaîne solide et trame vive colorée, ce sont ces filets de mort de la servitude, ces rets cage d’acier grossièrement peints dorés, ce sont ces pourvoyeurs de nos morts physiques véritables, ces tueurs à gage du ‘mort ou vif’, que nous nourrissons chaque jour davantage de nos inconséquences et servilités. Il est des temps de la vie et de la mort, des temps de la rencontre et de la séparation, ce sont présents du temps d’une conscience qui s’offrait à